que rotas tengo las letras, recién una palabra empezó a sonar feo de tanto mirarla
y terminó mirándome mal de tanto decirla.
qsy.
que rotas tengo las letras para que no me salga ni una.
encima revuelvo letras viejas y se me oxida el ego. qué bosta, por favor.
y sabés una cosa?
mañana esto también me va a dar la misma idea.
ya huelo la caca.
quizás sea en dos horas
encima
que rotas tengo las letras
que sin ideas
ni tiempo
ni ganas
ni comas
evidentemente
me levanto tarde otra vez porque ni la alarma suena fuerte, igual no me apuro, pongo el agua para el mate mientras miro colgado la ventana minúscula que apunta a una medianera autista con una sola ventana que siempre tiene la misma toalla húmeda colgando, sin tiempo, siempre igual de húmeda, siempre seca, siempre los mismos perros de mierda ladrando en la esquina que en el silencio del barrio a la mañana retumban como si ladraran pegados a la puerta, después busco las llaves, no están, sí estaban y también puestas, pero siempre donde las dejaba, pero a veces las dejaba en un nuevo lugar de siempre y ahí ya no hay vuelta, la teoría de la animación de los objetos inanimados diría mi padrino. la calle, olor a cemento caliente, ocho horas hablando como si tuviera ganas de hablar, como si todavía creyera algo, volver de noche, abrir la heladera para no sacar nada, quedarme parado frente a la luz blanca como si esperara instrucciones, el código de rappi, una coca con poco gas. no dormir y levantarme tarde otra vez porque ni la alarma suena
ni fuerte
igual no me apuro
miro colgado la ventana minúscula
que apunta a una medianera autista con una sola ventana que
rotas tengo las letras que sin ideas ni tiempo ni ganas ni comas evidentemente.
hace rato que no escribo
y hoy me dieron ganas
y justo tenía tiempo.
ideas no.
