Con la misma Q

Tal vez ande un poco cansado, es que la reiteración de las voces ajenas y copiadas me tapa los oídos. El discurso monótono sin cranear me llena de barro el pensamiento.
Sin embargo, tengo ahí, arriba de la almohada, unas cuantas utopías apiladas en orden cronológico de acuerdo a la prioridad que le otorgo a cada uno de sus cumplimientos. Llevo ahí, aferradas en los bolsillos, las preguntas marchitas que -ahora entiendo- no podré volver a hacer. Cargo, en el revés de mis ojos, la cuenta pendiente de mi letra Q.
Será, quizás, que pateo millares de puntos suspensivos, que poco hacen más que lograr que tropiece de vez en cuando. Será, quizás, que en lugar de esquivarlos, les apunto con una puntería diestra.
Pienso que me extraño, no de manera nostálgica, más si de una forma desconocida, como parte de una otredad distinguible en mi propio calzado. Suicido crudamente a un otro que fui yo, torpe oxímoron que me deja absurdamente desnudo.
Dudo sobre la naturaleza de ese extrañamiento. ¿Será por aquello que solía ser? ¿Por lo que soy? ¿Por el período de transición entre ambos? ¿Por todo? Sospecho que la respuesta carga con el hijo de la multiplicidad, con el fruto de la variación más amplia y florida del espectro posible con el que cuenta la cría parida por la pregunta más profunda y espesa.
Traspiro una gota de soledad y la seco con tu recuerdo, si es que te pertenece. Así como una obra suele emanciparse, más por su voluntad que de la del autor, puede que te hayas librado de esa memoria que supo corresponderte. De aquella lejana reminiscencia en la que aún no nos habíamos distanciado, en la que todavía seguías siendo yo y no ese otro escondido detrás de un cristal esmerilado. Te perdí (me perdí) detrás de un espejo, una mañana fría en la que dejé atrás la afeitadora; un despertar con un nuevo mismismo cargado del anterior, que duerme debajo de la cama, esperando salir en el momento que lo considere estrictamente necesario.