Ese gusto a tierra en la boca.
Esa sensación de sequedad que te destroza los labios.
La existencia árida de un sentimiento pútrido acumulable en el hueco del pecho.
La sonrisa tímida, gélida, hipócrita.
El reverso de los párpados no resuelve el diluvio, ni la pena.
Buitrea la soledad sobre la carroña, carne corrompida de lo que solía ser.
La sombras en pos de recuperar su territorio perdido
vuelven, buscando otra vez su poderío.
Callan las luces, los blancos y la música.
Mientras;
Se mastican las ausencias, se muerden los retrasos.
La angustia férrea de saberte ignota.
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