Désirée

Quiero tener de a poco, eso que creo mío. Esas ganas inseguras, mudas, de pertenecer plenamente a la sinfonía aguda que musicaliza la vida.

Quiero saber de a poco todos los gustos que mis papilas esconden habilidosamente en distintos sectores.

Quiero, entre otras cosas, el caos menos contingente posible. La potencia próxima, palpable, actual.

Quiero sentir esa miseria que perfora ventrículos; la única capaz de gestarse en la mugre misma del desamor.

También quiero, por un instante, tener todas las páginas conmigo; hacer un bollo de ellas y olvidarme de que alguna vez pude saber lo que venía. Jugarme al pleno, quizás, eso quiero.

Quiero, en la ausencia prolongada de mi sombra, que algún artilugio grisáceo ridiculice a mi soledad.

Quiero en el olvido, que las luces no se apaguen. Aunque sea apenas unos pequeños destellos fluorescentes en la más cerrada oscuridad, en la caída noche mental.

Quiero querer, tan solo eso. Tan solo eso me dista de seguir queriendo, de seguir consecuentemente intentando.

Quiero.