Radio Head

Luego de pasar por detrás del cuello, mi brazos caen muertos sobre las clavículas de dos personas. Como arando el campo, van mis pies en punta sin tus mediapuntas, arrastrándose malheridos sobre tierra infértil.

La melodía en mi cabeza hace de esa escena inexistente, una realidad tan inverosímil como triste.

El polvo se levanta desdibujando los trazos garabateados de mis ideas; de mi muerte seca, inconclusa, indeseada, irreal.

En el ambiente la triste miseria calla, voces mudas y palabras asesinadas en el funeral de tantas bocas. Miradas de música insípida, que desembocan irreversiblemente, en las equis del acaecer; constante, potencia en estado puro.

Resaca de tu seda, de tu abrigo dérmico; y de mis sábanas.