Historias

Que no cierran. Como dos piezas de rompecabezas que al no encastrar forman un dibujo nuevo, interesante. Historias que se sulfatan en el cajón cerrado por los años. Memorias que resurgen no solo en una plaza.

Historias que reciben el último sacramento antes que el primero, obviando necesariamente los del medio. Nos exceden -aunque últimamente todo lo haga.

Las dos voces de un mismo tango, y el mismo largo iluminador marcan la sentencia de una equis tan ajena como mía, como de ustedes.

Historias, que en un pentagrama de cuadriculado, suenan al compás de un acorde irreprochable. Telón que baja rojo y denso sobre el sonido de las palmas agitadas, sobre el lecho de un llanto contenido, de un beso nuevo, de tu mirada otra vez.

El pasto largo, yo con tapones bajos. Siempre la misma historia.