Verdades tácitas

¿Encontrarán todas las partes descuartizadas? El asesino creyó procurar el ocultamiento perfecto. No había rastros, ni pistas, siquiera un fallo diminuto que pudiera delatarlo. Escultura maquiavélica, pintura proterva… arte al fin.
Sin embargo, dolía la pequeña impresión de estar siendo descubierto. La jaula ósea presionaba los órganos blandos y la sensación de asfixia dibujaba grotescos pincelazos de sudor en el bastidor dérmico.
Sabe que no hay nada, que no existen células de ellas, nada puede evidenciarlo, salvo él mismo. Con la pericia de un cirujano zurce sus labios, la aguja abre andenes de sangre que brotan de la cavidad bucal ahora silenciosa.
No hay delator posible pero su pecho continúa arrugándose en la angustia de una posible revelación y su voz se perpetúa muda en el arresto domiciliario impuesto por el peor juez.
Sus ojos se cansaban de ver claridad, pero la almohada lo esquivaba con una habilidad desesperante. No lo dudó más. Corrió al teclado a escribir esa confesión que lo desvestiría en el medio del frío.
Mientras llegaba a destino, imaginaba los dedos apuntándole, los sonidos que lo nombrarían y la inmisericordia desgarradora de ellas, que por fin entenderían que fueron desmembradas entre un montón de letras, para convertirse en una obra plagada de tácitos.